Desde que me entendo por gente, minha vida sempre girou em torno de comida. Domingo era aquele dia em que nos reuníamos na casa da vó, todos os primos e primas para comer aquela macarronada com frango no molho. O frango era escolhido pessoalmente em uma granja, em que você escolhia o frango e ele era morto na hora, embalado em papel jornal. Lembro do cheiro horroroso do lugar, fezes de galinha em todo canto e os gritos. Minha vó sempre saía satisfeita do lugar, pois tinha a certeza de que tinha escolhido o frango mais gordinho para a família. Lembro que o frango já saía aquecido. Esse tipo de…

O ano era 2010. Exatamente na noite de 19 de maio, eu já estava há nove dias internada. Minha bolsa havia rompido; estava com sete meses de gestação. Os médicos me avaliavam todos os dias e me diziam: “Não importa quanto tempo você fique nesta maca, deverá ficar quieta, segurando o bebê, para o amadurecimento total dele para o parto”. Não importa o quão imóvel eu permanecia, o líquido amniótico continuava se esvaindo; restava pouco para o conforto fetal. Nesta noite, eu fui neurótica. Eu simplesmente pressentia que já não havia mais tempo, não sentia mais ela dentro de mim. Eu estava só, vivendo a maternidade de todos os piores…